Individual

Não estou numa boa época da minha vida. Acredito que existam épocas boas e épocas ruins, umas em que estamos num momento perfeito, com pessoas perfeitas e onde tudo é perfeito. Eu já vivi a minha época perfeita.
Agora, estou numa sucessão de acontecimentos pouco construtivos onde minhas preocupações vão muito além do nível dos meus nervos. Eu já não aguento mais. Há muito tempo que não me sentia assim, prestes a explodir. Explodir. Sou uma bomba-relógio ambulante e pode ter certeza de que vou explodir. Uma hora ou outra, todos explodimos; ninguém pode se segurar para sempre dentro de si mesmo, deixando as mágoas, os gritos, o nervosismo ali, trancado. Isso faz mal. Tenho medo de entrar em colapso, sabe? Já entrei uma vez. Semi-depressão. Não falava com ninguém, não tinha amigos, meus professores conversavam muito com a minha mãe sobre o meu comportamento individualista. Ainda sou individual. Individual ao extremo.
Há pouquíssimo tempo acreditei estar numa felicidade suprema, onde nada nem ninguém jamais afetaria meu humor inabalável. Eu estava enganada. Não era felicidade, mas um desespero compulsivo, impulsionado pela minha falta de habilidade para desabafar. E desabafar para quem? Não há uma única pessoa no mundo para quem eu consiga simplesmente abrir meu coração e cabeça, colocar para fora mágoas e angústias. Não consigo. Sou muito individual para depender de uma simples conversa, eu acho. Acho que não tenho dissernimento suficiente para entender e aceitar que ninguém se mantém sozinho, e que preciso conversar com as pessoas não apenas sobre os problemas delas, mas sobre os meus próprios. Não consigo, não consigo. Eu sou uma alma presa dentro de mim mesma, onde tudo que eu mais temo anda junto à mim, e onde meus maiores sonhos parecem tão distantes quanto na realidade.
E eu sou individual demais para dizer isso para mais alguém, e aceitar que estou precisando de ajuda.